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她画的这座谢春亭实在说不上好看，形不形，骨不骨，但徐鹤雪迎向她兴致勃勃的目光，却轻轻颔首：“嗯。”

倪素得了他的夸奖，眼睛又亮了些，又问他：“你会不会画？”

她忘了收些声音，在前头钓鱼的老翁转过头来：“姑娘，你说什么？”

“啊，”倪素迎向老翁疑惑的目光，忙道，“我是自说自话呢。”

老翁听着了，便点了点头。

“快，他没有看这儿，你来画。”

倪素瞧着老翁回过头去又在专心钓鱼，便将笔塞入徐鹤雪手中，小声说道。

握笔，似乎已经是很久之前的事。

徐鹤雪审视着自己手中的这支笔，与他模糊记忆里用过的笔相去甚远，因为它仅仅只是以竹为骨，用了些参差不齐，总是会掉的山羊毛。

近乡情怯般，

他握紧它，又松开它。

直到坐在身边的姑娘低声催促，他才又握紧，蘸了颜色，在纸上勾勒。

不知为何，竟然，也不算生疏。

倪素知道他一定很有学问，却不知他简单几笔，便使那座谢春亭本该有的神韵跃然纸上，她惊奇地看着他画谢春亭，又看他重新补救她笔触凌乱的山廓，散墨似的湖景。

戏水的白鹭，迎风而动的柳丝。

无一处不美。

倪素惊觉，自己落在纸上的每一笔，都被他点染成必不可少的颜色。

徐鹤雪近乎沉溺于这支笔，握着它，他竟有一刻以为自己并非鬼魅残魂，而是如身边的这个姑娘一般，尚在这阳世风光之间。

“这里，可以画上你与你的老师吗？”

她的手忽然指向那座谢春亭。

徐鹤雪握笔的动作一顿，他眼见船头的老翁钓上来一条鱼，便将笔塞回她手中

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